Sexto Pincelazo: Cojimíes da para más.

Aunque en un principio pensé que con un capítulo sería suficiente, la verdad es que las historias en Cojimíes dan para mucho más. Varios lectores de este blog han preguntado sobre cosas más específicas que van moviendo mi memoria y mi recuerdo. Mi editora- lectora vallisoletana Margarita está muy intrigada y por esto hoy voy a contar algunas historias extra. 

El almacén de mis padres no tenía un nombre específico. Los fines de semana eran de mucho trabajo por la cantidad de gente que circulaba por el pueblo. De lunes a jueves, el ritmo laboral era más calmado y había que aprovechar el tiempo para comprar suministros para el negocio, lo que implicaba contacto directo con los proveedores del género. Uno de ellos era la compra de los cocos para hacer la "copra", el coco picado que mencioné ya en otro capítulo. Solía ser yo el encargado de ir en busca de este producto a la isla que estaba enfrente de Cojimíes en el océano pacífico. (Actualmente se la conoce como la Isla del Amor). 

Entre la costa de la playa y el local de mis padres había una distancia, no muy grande, pero si un pequeño desnivel que no le permitía a mi mamá divisarme a lo lejos, desde la tienda hasta la zona de salida de las canoas que iban hacia los cocotales de la isla antes mencionada. La ruta obligada era el cruce del brazo de mar en la canoa a cargo de un empleado experimentado para navegar por ahí. Esta zona une las provincias de Esmeralda y de Manabí. Fui un niño travieso e inquieto por aprender siempre cosas nuevas, así que le pedí al muchacho que me enseñara a conducir la canoa. Obviamente las clases quedarían entre él y yo porque mis padres no hubiesen autorizado ese aprendizaje por el riesgo que había, en especial cuando el mar estaba picado y se sabía que muchos accidentes ocurrieron a causa de un descuido en la travesía. 

Los empleados que realizaban esta tarea se ponían en la cabeza una protección hecha con un costal vacío de azúcar o café que les protegía la cabeza, les tapaban los hombros y la espalda del sol, el viento y el agua del mar. El atuendo se completaba con un sombrero típico de ese tiempo. Por mi parte, mi ropa de trabajo era la misma de uso diario y mi sombrero con el que me distinguían en el pueblo. 

El puesto del responsable de la canoa era la popa, desde donde guiaba con un canalete o remo la embarcación que seguía la corriente del mar. Mi lugar debía ser el asiento que en la canoa se ubica un poca antes de la proa, donde yo debía permanecer sentado todo el trayecto, y a lo mucho ayudar un poco con un remo de madera, lo cual no era divertido ni me hacía muy feliz. Había que bogar y eso lo hacía el muchacho quien tenía la experiencia y había aprendido a conocer e interpretar en cierta forma la corriente del mar, y tomar las precauciones necesarias para no tener un accidente. Se me ocurrió decirle al campesino que yo quería aprender a usar la canoa y, aunque al principio no le hizo mucha gracia, llegamos a un acuerdo: yo me vestiría con la protección de su cabeza y su sombrero y él con el mío. Así a la distancia, parecería que todo iba como se hacía siempre. Algunos días nos funcionó el plan y así tuve mis primeras clases prácticas secretas para manejar la canoa. 

Sin embargo, un día, Doña Dorita subió al balcón alto de la casa junto al local en busca de algo y cuál su sorpresa: divisó a lo lejos el cambio de posiciones y atuendos. Ese día descubrió el plan de suplantación que llevaba en marcha con éxito desde hacía ya varios días. Ella, ni corta ni perezosa, fue hacia donde mi papá y le dijo que ordenara que la canoa en la que yo iba regresase a la orilla. Así fue como nos regresaron. Mi papá me esperaba para hablar. Una vez estuvimos los tres juntos, mis papás me hicieron reflexionar sobre el peligro de mi acción y su desacuerdo. Sin embargo, aunque la idea principal era imponer un castigo, a medida que se desarrollaba la reunión, mi mamá pensó mejor la situación y decidieron que lo mejor sería que yo aprendiese a llevar una canoa y continuar mi estilo de vida que en ese momento, era ese y que inclusive, no vendría mal que yo supiese y aprendiera algo más. Resuelta la situación, desde ese día fui aprendiendo muchas cosas que me sirvieron para adaptarme al entorno. 

Ni una clase de física en el mejor colegio, me hubiese enseñado de mejor manera que, cuando uno lleva la canoa vacía no es lo mismo que cuando uno lleva muchos cocos en su interior. Calculo que más de cien si llevábamos. El coco tiene su agua propia que cuando la canoa se canteaba, la tendencia es que el agua de los cocos fuese en la dirección de la inclinación, lo que desnivelaba la estabilidad de la canoa y era necesario hacer un contrapeso con el cuerpo de los dos tripulantes para evitar volcar o hundirse, y es evidente que la pericia y experiencia de los que llevan la canoa era clave para no tener un accidente. Todo detalle es valioso y siempre se aprende algo. 

Para hacer la copra, es necesario abrir los cocos. En ese tiempo se utilizaba un machete. Parecería algo sencillo pero no lo era. Había una técnica que ayudaba a que los que abrían cocos, no se quedarán sin dedos mientras hacían la tarea. Al coco había que ubicarlo en un sitio cóncavo para que su redondez tuviese estabilidad y poder abrirlo con un machetazo firme y seguro. Se partía el coco, se lo pelaba y se extraía el agua y la carne blanca dulce. El coco tierno se partía con machete. Sin embargo el coco seco se abría con una especie de tijera que se clava cerrada en el hueco por donde sale la rama y una vez incrustada, se abría la tijera, la misma que rompía el fruto en dos pedazos. Mi primer intento de abrir un coco, casi me costó mi dedo pulgar izquierdo, donde luzco con orgullo una cicatriz que me ha acompañado toda la vida y se irá conmigo cuando llegue el día. Una vez aprovechado todo lo utilizable del coco, entonces se distribuía y se vendía a la fábrica procesadora de aceite de coco. 

Cierro este capítulo contándoles que durante las vacaciones del periodo escolar, mis hermanos venían a pasar con nosotros algunas semanas en Cojimíes. Yo era su guía y quien les enseñaba las cosas que había aprendido. Me convertí en el campesino mestizo (en Ecuador conocido como montubio) instructor de los citadinos. Recuerdo una vez que nos fuimos todos a bañar al mar, cuando de pronto alcancé a divisar la aleta de un tiburón pequeño que venía hacia nosotros. Con un estruendoso grito, logré que todos salieran a la orilla de la playa y se salvaron todos. Aunque era un tiburón más bien pequeño, también "rasguñaba", jajaja... 

(Como siempre, gracias por seguir aquí. Recuerde dejarme su comentario con su nombre y apellido para enviarle un saludo cercano, personal y directo. Don Pinocho). 

Nota de la secretaria: Mi papi sigue con la ilusión de conseguir más de 50 "seguidores" en su blog. Si quiere déjenos por aquí un breve comentario y hacemos realidad este deseo que mi viejito tiene. :-)